【外面在安静地下着雨。
时间仿佛悠然舒卷的卷轴一样慢悠悠地前进。世界仿佛只剩下雨声。
十四岁的织田作之助正在读书。
那是一部很旧的书。是琐碎的、读起来并不多么有趣的书。
却也是身为独行杀手的织田作之助读过无数次的书。
“小哥你总是在看那个书呢。那么有意思吗？”
不经意地听到有人搭话。
某个壮年男人正站在那里。他嘴边蓄着一小撮胡子，是书卷气很重的人。
有意思，织田作之助回答说。他转遍了所有能去的旧书店，却始终没能找到下卷。从这一点来说，倒是有些遗憾——
“这部小说的下卷简直糟糕透顶哦。”男人提醒。
但他其实还是很想看。
“那就由你来写吧。”那男人在织田作之助蓦然愣住的神色中这样说。
“撰写小说，就是在描写人类—
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